Бессонница

Никак не могу уснуть. Устал на работе ужасно, мне тяжело, но не спится. На потолке краснеют "часы" - китайский лазер высвечивает надо мной цифры 3:33. Уже полчетвёртого, а я никак не могу приступить к отдохновению. На улице время от времени начинается дождь. Ещё лето, конец августа, а дождь уже осенний. По подоконнику стучат капли, и стучат они по-осеннему. Казалось бы, какая может быть разница? Шлёпается капля воды о жестнку летом или осенью, не всё ли равно? Но, почему-то летний дождь барабанит по подоконнику совсем не так, как осенний.
Грустно. Почему-то так невыносимо грустно бывает только тихим летним вечером и осенней дождливой ночью. Незнаю почему, но я, сначал заснул, а потом вдруг очнулся и, стал вспоминать тех, кого больше никогда не увижу. Родные, близкие, знакомые, друзья, малознакомые, почти посторонние, угасание и смерть которых я видел, которых пришлось хоронить, о смерти которых сообщили, иной раз, с опозданием. Боже мой, сколько же их! Я вижу их лица, я слышу слова, которые были когда-то сказаны: "всё. кончено"; "сядь, пожалуйста. Я должен тебе сказать важную вещь"...; "как разве ты не знал?" . Сколько же раз мне приходилось это слышать! Почему я живу? Почему их нет?
Я знаю, как устроено мироздание. Я знаю, что никогда не встречусь с ними. Мы просто исчезаем, и всё.
 Никак не могу отделаться от этих мыслей, хотя понимаю, что толку в них никакого нет, что это думанье и воспоминанье совершенно бесполезны. Надо спать! Утром мне к зубному. Я сам, чего доброго, помру, если  после тяжёлого дня и бессонной ночи окажусь в кресле стоматолога, которое совсем не похоже на кресло. Скорее, это гибрид эргономичной лежанки Корбюзье и рабочего места космонавта. Почему стоматолог говорит тебе: "садитесь"? Ведь, при этом ты ложишься в этот пыточный станок, а не садишься!
Тьфу, надо спать. Вот и цифры на потолке опять выровнялись! Но уже на уровень выше - 4:44! Уже почти пять утра, а за окном всё ещё темно. Скоро осень. Ещё скорее - вставать. Надо спать!
И, всё же, за что мне такое везение? Почему люди, в сто раз более достойные, чем я, перестали существовать, исчезли на моих глазах, а я всё ещё есть? Сколько ещё? Зачем? Что смогу? Почему не сплю?
 В сумраке налетел сильный ветер, а дождь стал ещё грустнее.
 Ну, хоть чуть-чуть уснуть!
Скоро вставать. Встать, идти к врачу, который будет выдёргивать у меня из головы нерв через зуб. Надо хоть немного отдохнуть и жить.

Синяя рука

В минувшую полнолунную ночь, мне показали странный сон.
Дело происходит в середине XIXв я как буд-то бы захожу к своему другу в лабораторию. Не по делу, а так просто. Друг лыс и очкаст. Кого-то реального из моих друзей напоминает, но кого именно, не пойму.
Я спрашиваю, чем он занимается. Соновый друг отвечает, что хочет найти возбудителя холеры и открыть средство борьбы с болезнью, которая уносит столько жизней. Отвечает он мне между делом, потому, что он склонился над каким-то белым узким длинным лотком из эмалированного чугуна. Этот лоток очень напоминает то, что в ранне-советских общественных туалетах выполняло роль коллективного писсуара, а здесь это научный микробиологический инвентарь. В лотке лежит некая коричневая масса(сон цветной). На мой вопрос: "что это?" -  "сонный" учёный позапрошлого века отвечает:
это содержимое кишечника умершего от холеры.
  Учёный муж промывает эту массу чем-то похожим на гибкий душ. Постепенно вымываются остатки продуктов и остаётся некая светлая субстанция. Это множество паразитических червей из класса круглых - нечто вроде аскарид, только очень маленькие, не длиннее сантиметра.
Хочешь поучаствовать? - спрашивает учёный, сверкая серебрянной цепочкой карманных часов.
Конечно! - отвечаю я.
 Тогда растолки червей в ступке до однородной массы. Есть подозрение, что холеру вызывают какие-то бактерии. Если это так, то они наверняка должны скопиться в червях, и мы их там обязательно найдём!
 Вдруг оказывается, что у меня на руках синие резиновые перчатки, которых никак не могло быть в XIX веке(что меня совсем не удивляет, как полагается во сне) , и я радостный от приобщения к достижениям мировой науки, начинаю растирать массу масеньких глистиков, которые дрыгаются и пищат.

Вот, такой страннейший сон!

   Единственное, что я могу объяснить - это приснение синих резиновых перчаток. До этого, я два дня ходил к зубному врачу, и два дня перед моими глазами "висели" руки ротового целителя в синих резиновых перчатках;  от невыносимой  близости к глазам, они были вне резкозти и туманными, словно происходящее было во сне, а не в стоматологии.
 Всё остальное, видимо, мне нашептала Луна. И не удивительно! В эту ночь она была в необыкновенно игривом настроении и особенно кругла.

Нерусский самовар

В витрине сувенирного магазина стоят самовары. Не электрические! Настоящие самовары! Такие, которые, как встарь, надо угольями заправлять, которые раздувать надо, как это наши предки делывали!
      Электрический самовар был прогрессивным явлением советской индустриализации, но вал пятилеток схлынул, и, вдруг, оказалось, что электросамовар - это химера эпохи. Нормальнее будет -  или кипятить воду в электрочайнике или распалять традиционный  самовар; смешивать одно с другим - это старомодная нелепость.
   Снова в моде у дачников угольные самовары. Русские самовары!
 Самовар. Кипятильная машина. Пусть он рождён хитроумным Китаем и(совсем недавно), всего лишь, каких-то 200 лет назад, окольными путями пришёл в Россию, пусть китайский кипятильник и русский самовар неотличимы от английского винного фонтана! Несмотря на всё это - для нашего человека, русскому самовару нет равных!
 Русская душа просит русского чаепития возле русского самовара.
  Может, и есть у нашего самовара родня, но он один такой на свете - ни с кем его не сравнишь. Самовар - часть русской души.

 А раз так - значит, есть самоварный рынок. И этот рынок кто-то обязательно заполнит. Вон,как раз, вижу, полки в сувенирной лавке. На самой маленькой полочке стоят всего два самоварчика - расписные под хохлому. То, что мне совершенно не нравится. Это - не для нас. Это - для иностранных туристов, ищущих привычной "клюквы", чего-нибудь "а ля рюс". Кстати, и трубами они не оснащены. Их задача - не кипятить воду, а стоять в шкафу с сувенирами из разных стран.
 Смотрите, мсье, эту маску я привёз из Нигерии. А этот samovar - из России. Русские готовят в нём чай.
 О, вы бывали в Russland?
О, йес! Бывал!
 У расписных самоваров форма самая наипростейшая, поэтому только она сохранилась в советское время. Просто цилиндр. Это называется - банка.
 Две банки под хохлому. Русско-совесткий кич. Его ни с чем не спутаешь.
 А несколько больших полок заняты самоварным золотом - стоят рядами расфуфыренные самоварищи как из ранешней жизни, самовары - вазы, самовары - груши, самовары-рюмки. Только кустодиевской купчихи рядом нехватает! Самоварищи блистают жёлтым солнечным светом, их металлические рюшечки, волны и округлости отбрасывают слепящие блики от галогеновых витринных светильников. На каждом высится, как на паровозе, специальная, самоварная труба с ручкой. Несмотря на потрясающее сходство с самыми прельстительными музейными образцами, мне в этих "правильных"  начищенных  самоварах, чего-то нехватает! Нет в них русского духа! Вот, хоть застрелись - не наши это самовары! Как бы это объяснить?
 Нет, не могу объяснить. Стою перед витриной, глазею, размышляю, прислушиваюсь к своему нутру и не могу ответить себе на этот вопрос. Как в том анекдоте про фальшивые ёлочные игрушки. Шикарные дореволюционистые самовары - а не радуют!
 А чьи это самовары? - спрашиваю я у продавщицы. Китай, конечно?
  Девушка делает жест рукой в самоварную сторону: нет, почему же, - "Китай?", вовсе нет; вон те, расписные, это Тула. А остальные - Иран.

Сад Детства. Россия.

Снимки сделаны в "среднем примосковье" - позволю себе такой термин. Дмитровский район - это не совсем близко от Столицы, но и не так, чтобы очень далеко. Пос. Катуар. Не так, чтобы очень преуспевающий, но и не скажешь, что захудалый. Появился он в эпоху развития капитализма в России, благодаря, как следует из названия, вливанию французского капитала. Есть тут и хрущёбы с девятиэтажками, есть масса частных деревянных советских домовладений, больше похожих на садовый кооператив. По периметру посёлка стали возникать и стремительно множиться  шикарные коттеджные поселения.
 Одним из центров общественной жизни был и остаётся поселковый дворец культуры - типично сталинское просветительское учреждение в советско-классическом стиле, с гипсовыми скульптурами. Изваяния изображают передового работника и сознательную труженицу. К стати, недавно из интервью Елены Камбуровой узнал, что на отделке этого, тогда ещё нового, ДК "Катуар", работала маляром она - молодая, безвестная девушка Лена Камбурова, приехавшая из провинции покорять Москву, столицу советской Родины.
 С тех пор многое изменилось. Вокруг ДК теперь безпрерывно клубятся граждане без определённого рода занятий и жительства, а так же азиатские гастарбайтеры, занятые на стройках коттеджей и подрабатывающие наркоторговлей. Но я отвлёкся.
  Хочу представить вам серию снимков, залежавшихся в моём фотоархиве. Я запечатлел заброшенный детсад.
 В посёлке есть один детсад. Это довоенное засыпное здание. Мест нехватает. Очередь страшная. Тем не менее  брежневско-каменное здание детсада брошено и прозябает.
Это июль 2008г.
   Пик подёма-с-колен, "стабильности" и процветания. Куда стране девать деньги - просто непонятно! Чтобы хоть как-то растрясти переполненную казну, вскорости придётся устроить войну с Грузией и отправлять деньги в респ. Науру и Гондурас. Поверить в это, когда смотришь на руины детского садика в Подмосковье, - трудно. Но это - факт. Мы находимся рядом с разжиревшей Москвой, рядом с европейской столицей, открытой всему миру. Итак, смотрим -

 На велосипеде : наша внучка - Ангелина. В первый класс она пошла тут же - в Катуаре. Теперь она учится в американской школе. Жизнь за океаном оказалсь более приемлемой для русских детей, чем в нынешней России

 Вот тут требуется пояснение! Во время нашей прогулки по безлюдному дет-саду, оказалось, что жизнь - явление всепроникающее. В мёртвом садике жила цыганская семья (община ?) , неприметная дверь под лестницей - вход в цыганский табор. Поэтому в углу такой срач.

 Я, вдруг обнаружил, что мы не одни, под лестницей замерла фигура, которая напряжённо смотрит на меня. Это была цыганка. Её явно, встревожила личность с фотоаппратом на её законной, как ей представлялось, территории. Чуть позже я заметил "Москвич", незаметно стоявший в тени здания. Из машины на меня испытующе смотрел цыган.

 Я понял, что направлять камеру на ромал рискованно, а, поскольку, я был с ребёнком, то нарываться на конфликт и фотографировать таборную общественность, я не имел права. Поэтому на фото наш садик выглядит так апокалиптически безлюдно.

 В окнах ещё маячат детские поделки, чуть ли не советских времён, а на стенах уже появились новомодные граффити, которыми айфонное поколение украшает любые руины.

 Ну и завершим репортаж этими останками советкой детсадовской парты. Даже не парта, а парточка. Сделано в СССР.

Автобус.

Первым делом я залез под душ, и стал шампунить голову. Волосы - самая восприимчивая к запахам часть нашего естества.
 Потом, разумеется, заварил чай. Налил кошке молока, потому, что чай наша кошка пить не умеет.
 А потом я начал писать этот текст, потому, что мне очень надо его написать.
 Это описание поездки в автобусе, которую я сейчас совершил. Ничего особенного. Просто вошёл в автобус, в большой и современный. Заплатил кондукторше, сел на сидение, проехал и вышел на своей остановке. Вот и всё!
  Было свободно. Никто не стоял. Колоритных персонажей всего два:
      Бабай с классическим тёмным морщинистым ликом и в белой скуфейке хаджи
и
   русская девица с рожей, утыканной пирсингом. Даже в носу было кольцо! Самое настоящее кольцо в носу, как на планете Кин-Дза-Дза(только без колокольчика); кольцо в носу,как у быка или папуаса.
  Остальные пассажиры были самыми обычными, но, кроме этой девицы, молодых не было больше никого. Только несколько человек средних лет, неряшливо одетых. Остальные пассажиры подобрались пенсионного возраста.
 С первой же секунды я почувствовал этот запах. Даже поколебался - не выскочить ли, пока автобус не тронулся а дверь ещё открыта? Но, почему-то, решил остаться, обилетился и сел рядом со спящим гражданином.
  Этот запах не спутаешь ни с чем. Он всегда вызывает грусть. Так пахнет в доме, ожидающем Смерть. Так пахнет старость, причём, не любая, а безнадёжная, одинокая, лежачая. Этот запах бывал и в нашем доме. Так, недавно, пахло из соседней квартиры, когда там изредка открывалась дверь. Теперь она давно не отворяется и поэтому я не знаю, выветрился этот запах или ещё висит в пустой соседской квартире.
  Автобус невероятным образом был плотно заполнен этим запахом и даже машинно-бензиновые пары не могли пробиться сквозь него. Создало ли этот Дух коллективное стариковское тело людской массы? Привнёс ли его кто-то один из нас? Я этого так и не осознал.
 Сосед очнулся и спросил у меня, когда будет его остановка.
Ты извини, братишка, я вчера немного выпил, пенсию получил, сам понимаешь,- обратился он ко мне.
 Даже запах перегара не способен был протиснуться сквозь плотный Дух Смерти, заполнявший салон.
  Мне пришлось выслушать биографию соседа в его кратком изложении, и расставались мы уже лучшими друзьями.
 было такое впечатление, что этот Дух воспринимал только я. Ни у кого в глазах не читался вопрос: "ой, а чем это тут пахнет?"

 Я вышел из автобуса. В лицо пахнул свежий городской воздух. Хотелось  душа, чаю. Ещё хотелось налить кошке молока. Хотелось домой.

 Было грустно.

Иракез

Сегодня пришлось проводить экскурсию, в которой была очередная исламофашистская семья.
 Это уже некий устойчивый феномен! Две девочки, упакованные в шариатские одежды, при этом ...(???) ... в сопровождении мамаши, которая одета вполне светски! (!!!). Иногда такая мать может быть в неком двусмысленном наряде: брюки и свободная длинная рубаха. То ли хиппово-городское, то ли неопределённо-этническое, но радикально исламским такой прикид не назовёшь. Мамаша вполне цивильная, а  дети при ней в джихадской униформе; упакованы по самым свирепо-благочестивым канонам, словно на подвиг собрались. Маленькие девочки в хеджабах и платьях, закрывающих всё тело, чтобы было не понятно: есть человек или нет человека.  Всё у деток, как завещал Пророк, а матушка ихняя при этом  игнорирует шариатский императив.
Как объяснить этот феномен, я не знаю.
 Вот и данная троица была из этого же разряда. Современно-светски одетая дама и две взрослых девочки, скорее, уже девушки, в непререкаемо-шариатских одеждах, словно это не центр России а палестинская автономия. Простодушные сограждане отнеслись к ним вполне толерантно, как в Париже;  все людские несовместимости ходили за мною дружной весёлой толпой.
 Исламофашистская семейка добросовестно отработала весь материал.
 Коврики для намаза расстилать не стали.
 В конце экскурсии, хеджабоносительницы, как и дети неверных, поиграли в Леонардо Да Винчи. Аттракцион заключается в том, что надо, глядя в зеркало, написать что-то на листе бумаги, зеркально, как это делал великий итальянец. Это упражнение проходит весело; дети и взрослые путаются, пытаясь отличить право от лево, плутают в понятиях: верх и низ. Во время этой околонаучной забавы всегда кто-то оказывается в  большей степени Леонадо, кто-то бывает менее гениальным, что никого не огорчает.
  После этого, я отправляю в мукулатуру листок, исписанный словами: "Мама, папа, Маша, Руслан, Федя, Рая" и прочими именами. Не знаю почему, но наши люди, большие и маленькие, почему-то подсознательно выбирают для написания то, что характеризует их личность, то есть, своё имя. Ребятишки помладше, почему-то старательно пытаются написать самое дорогое для них слово: МАМА (или папа).
Исписанный, начинающими гениями, листок, я заменяю свежим, и всё повторяется.

  .... Вот и сегодня, всё прошло как всегда.
  После экскурсии на "столе Да Винчи" остался листок с весело перевёрнутыми  буквами и перепутанными словами:
  " Алёна, Карина, Лина, Эмиль".
  Самую крупную надпись сделала хеджабоносная(русская) девочка.
  Она написала :

 ИРАК.

=========================